Desaforadas

Oh, vida...

Terminou de arrumar a mala mas sabia que estava esquecendo de alguma coisa, só não sabia o que. Foi até a cozinha, sua namorada saiu do banheiro e veio a seu encontro dando um selinho sem graça de “bom dia”. Sentaram-se e ele percebeu que seu decote na blusinha era tão generoso que parecia que seus mamilos iam cair na xícara de café. Comeu o mamão por ser saudável, mas estava amargo, longe do padrão que a mercearia do seu Nicolau costumava oferecer. Pensou em adicionar açúcar, mas lembrou de seu hemograma e dos conselhos do médico. Terminou a medíocre refeição, foi para seu quarto e, como já estava quente, resolveu trocar os tênis por chinelos: operação inválida, as tiras haviam se soltado e ele teria de andar com calçados fechados o final de semana todo, mesmo na areia. Apressou sua namorada para saírem, não queria pegar trânsito, mas ela ainda tinha de se maquiar e essa manobra costumava durar mais tempo do que arrumar as malas (e ela havia feito duas malas, uma para roupas, e uma frasqueira para “extras”, que ele nunca entendeu bem o que eram). Enquanto sua garota se esmerava no rimel, ele teve a idéia de tentar tirar aquela manchinha desagradável que obstruía sua visão no óculos de sol, mas não deu certo, aquele tal limpa-tudo era tão eficaz que lesionou a película protetora e fez um dano irreversível na lente esquerda. Para acelerar a saída, resolveu já ir levando as malas para a o carro e foi então que percebeu que teria de fazer “duas viagens” devido ao peso. Na primeira levou sua mochila e os “cacarecos” da namorada, sentindo que seria vítima de comentários maldosos dos vizinhos que o vissem carregando uma frasqueira rosa e uma mala lilás. Na segunda, foi a vez de seu violão, cujo encordamento novo ele esquecera de comprar, e da mochila do notebook, cuja bateria ele esquecera de recarregar. Ela saiu do banheiro com uma sainha tão curta que todos os barqueiros de Pontal iriam se oferecer para lhe dar a mão na entrada da embarcação. Certificaram-se de que as janelas estavam todas fechadas e deixou o dinheiro para a diarista em cima da mesa (a mais do que o de praxe, já que ela havia pedido aumento, e ele não tinha como negar pois não vivia sem seus serviços). Já no carro, ouviu um barulhinho estranho no motor quando girou a chave na ignição, mas não havia o que fazer, era arriscar ou ficar em casa, apreciando o feriado na cidade vazia. Na saída para a estrada, percebeu que não conseguiram evitar o engarrafamento. O calor levantou uma fedentina próxima à perigosa favela que margeava a rodovia, justamente no ponto em que mais demoraram no engarrafamento. Começaram a vir também os insetos, e então ele se deu conta de que não havia comprado refil para o Protector Elétrico, o que significava noites em claro tentando matar os pernilongos a toalhadas no quarto da pousada. Foi quando também se lembrou de que esquecera de desativar o despertador automático da TV, o que significava que, na manhã do dia seguinte, o aparelho iria ligar sozinho e assim iria permanecer, para deleite de suas almofadas, únicas telespectadoras na casa para os salutares ensinamentos do programa Globo Ecologia. O trânsito começou mesmo a fluir quando o sol já estava a pino e seu braço esquerdo já dava garantias de que ficaria bem mais moreno que o direito (ou mais assado). Mais adiante na estrada, os postos de pedágio para pagarem os buracos que um dia ainda virão a ser tapados, os donos da concessionária garantem. Parada para um xixi básico naquela lanchonete de beira de estrada cujo chão é aconselhável se pisar com pernas de pau. Sua namorada queima a boca no bafo do pastel e garante que por conta disso não poderá beijar pelos próximos dois dias, passando em seguida uma pomadinha contra assaduras que guarda na frasqueira rosa. Retomam a estrada e, já próximos de Pontal, o tempo começa a virar e nuvens negras e ameaçadoras se fazem presentes no horizonte. Entram na barca e o mar está tão mexido que ele sente o mamão amargo voltar à sua glote, epiglote e parte posterior da língua. Chegam na Ilha e tem de desembarcar na água mesmo, pois o trapiche está em reformas. Ele molha sua calça, mas já não se importa, pois está começando a chover mesmo. Ela reclama que sua mala e sua frasqueira encheram de água pelos barqueiro descuidados. Caminham com os calçados fazendo barulhos esquisitos ao expulsar de seu interior a água salobra a cada pisada. Chegam na pousada e ele então retoma aquele pensamento tido ainda em casa, quando teve certeza de estar esquecendo algo, só não sabia o que: “cadê meu cartão de crédito?”. Enquanto tenta ganhar a confiança da atendente e negociar o violão como parte do pagamento, sua namorada o pega pelo braço e o puxa para um canto: “estou com enjôo. E não é por causa da viagem na barca”. Ele não sabe se ri ou se chora. Ou se faz ambos.

Mario Lopes